El Síndrome de Ally McBeal

Aunque me dé vergüenza, esto es una confesión, así que haré de tripas corazón y diré toda la verdad, que para muchos tal vez podría ser muy tonta y condenable al extremo, pero que a mi me aquietará por el resto de mis días (o hasta que encuentra una cura) y me atacará en los momentos menos esperados:

Yo, Dalia, sufro del Síndrome de Ally McBeal en su primera y controlable fase.

Pero ¿qué diablos es el Síndrome de Ally McBeal?, se preguntarán ustedes estupefactos, ¿será contagioso? ¿le debería volver a hablar a esta mujer tal vez algo loca y puede que contaminada?

Tranquilos todos. Este síndrome no es un virus y no es contagioso, aunque tengo entendido que puede atacar a personas de cualquier raza, edad y sexo sin distingo, aunque (shhhhh, lo digo bajito) se apaña especialmente con mujeres pasadas de los 30 años, y claro está solteras y sin compromiso.

En mi caso (y aun no me canso de darle gracias a Dios por ello), no sufro el síndrome en su mayor y peor fase, lo mío no pasa de ser un mal que me aqueja muy irregularmente, aunque lamentablemente, tal vez cuando es menos esperado.

Bueno, se dirán ustedes, ¿y cuáles son los síntomas de dicha y aparentemente rara enfermedad?

Primero, y haciendo un poco de historia (que siempre es aburrida pero necesaria), es importante afirmar que esta enfermedad debe su nombre a una serie de televisión americana transmitida desde finales de los años 90 hasta el año 2002, llamada simplemente “Ally McBeal”, la cual trataba de los afanes y experiencias de una mujer (una muy loca y excéntrica mujer) viviendo sus 30 y un poco más años, soñando y tratando con todas sus fuerzas de encontrar el amor de su vida.

Si, así es, ya se deben haber hecho una idea generalizada de por dónde van los tiros. Pues NO. Están equivocados (en parte).

Yo no ando por ahí como loca como la protagonista de dicha serie (aunque es parte de la fase más grave de la "enfermedad"), saliendo con los hombres más raros que ha parido este planeta y pasando situaciones excéntricas sin igual.

Pero si es cierto, que sufro por momentos una pequeña variación de la misma, y lo peor, no solo es muy común entre las mujeres adultas esta fase de la misma, sino que el detonante que dispara sus síntomas, tampoco es una cosa poco común o extraordinaria, es una canción.

SI, ESO QUE OYERON. Una simple y normal canción.

Yéndose al caso específico de lo que hacía la peculiar y carismática Ally McBeal y por lo cual le dio su noche al Síndrome, podrán tener más claro de qué va la cosa: cada noche antes de dormir, Ally bailaba sola ó acompañada de un muñeco (si, lo que oyen, un muñeco vestido de pijamas) una melodiosa canción, mientras su mejor amiga René, con quien compartía un apartamento, cantaba con fuerte y tierna voz mientras tocaba el piano: “Buenas Noches Mi Amor”, dedicándole cada una de ellas este triste canto, al futuro amor de su vida que aún no lograban conocer, pero que testarudamente, sobretodo Ally, se empeñaba en creer que conocería, y que buscaba ansiosamente escondido en los ojos de cada hombre que conocía.

Y he ahí donde la confesión se empieza a poner interesante (y absurda) en extremo: hay una canción de Norah Jones llamada “Turn me On” que está en mi lista de canciones favoritas, y debo confesarlo, tengo en todos lados, en mi reproductor MP3, en la PC de mi casa, en la del trabajo, y de la cual, a pesar de lo antes mencionado no me he podido deshacer.

Hay días en que estoy oyendo música y soy consciente que es la próxima en la lista de reproducción, y rauda y veloz voy al Reproductor y la salto sin contemplación alguna, y puedo seguir programando mis sistemas (o lo que sea que esté haciendo) en paz, pero a veces, en mi concentrado y latoso trabajo, estoy oyendo música sin realmente oírla mientras me debato entre verdaderos y falsos, if y while y bases de datos, y pasa: ¡CATAPLÚN! Ahí estála bendita canción, no la salté y oigo sus primeros acordes. Ya no hay vuelta atrás:

Mi expresión huraña y concentrada se transforma en una sonrisa idiota y relajada, empiezo a canturrear inconscientemente y menear lentamente la cabeza de un lado a otro, mi mente que se blanquea de todo código fuente, y llega una lista de palabras inconexas y sin sentido: ÉL, EL DESCONOCIDO, EL ONLY ONE, EL ALMA GEMELA PERDIDA QUE ME ESPERA SABRÁ DIOS EN DONDE…

¿Cómo diablos puedo dedicar cada letra y sílaba de esta canción a alguien, que no solo no conozco, sino que no creo (el 99% del tiempo) que vaya a conocer? Solo Dios sabe, es un misterio de la naturaleza y tal vez siempre lo será, tanto para mí como para las ciencias, la religión y las artes.

Pero en esos minutos que dura la dichosa canción, no hay trabajo urgente, compañeros de trabajo, tráfico, o jefe que importe; solo hay una letra, la música, un amor, él y yo, bailando (en mi mente, claro está) al ritmo candente y compasado de la voz de Norah Jones:

"Like a flower waiting to bloom Like a lightbulb in a dark room I'm just sitting here waiting for you To come home and turn me on Like the desert waiting for the rain Like a school kid waiting for the spring I'm just sitting here waiting for you To come on home and turn me on My poor heart, it's been so dark since you been gone After all, you're the one who turns me off You're the only one who can turn me back on My hi-fi's waiting for a new tune The glass is waiting for some fresh ice cubes I'm just sitting here waiting for you To come on home and turn me on Turn me on"

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Lamento decirles, que la única cura conocida hasta este momento, es que aparezca un pobre diablo que se haga “merecedor” del titulo de ser “el desconocido esperado”.

No quiero ni pensar en qué le espera al susodicho sino no cumple con las expectativas, luego de haber sido tanto tiempo esperado, endilgándole cualidades que tal vez no tiene, y seamos sinceros, nunca tendrá, pero como eso es harina de otro costal, lo dejaremos para otro día.

Ya para finalizar, estoy en la lucha de que esta enfermedad no pase de esta fase, de mantener alejada la muy puta canción (aunque no pueda borrarla) y de oírla solamente cuando estoy sola y alejada de la civilización.

Cuídense y manténganse alertas, y recuerden, tanto para el Síndrome de Ally McBeal como para la cursilería, no hay cura conocida. Que Dios las bendiga a todas (y todos).